Novanta. L’alba imperfetta
Ho finito di scrivere. Sono quasi le sei. La casa è ancora immersa nel sonno. Devo fare una foto a un oggetto e scendo. Le scale scricchiolano, ma per fortuna non si sveglia nessuno. Alzo la tapparella. C’è già luce. Scatto all’interno. Poi vedo il sole che arriva. Apro la finestra, scatto all’esterno. Che freddo…
Immobile 71 