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CXXXII. Bolla d’aria

C’è un teatro che sonnecchia in riva al lago. Apre un occhio ogni tanto, sbircia i passanti. Gli anziani podisti, i runner fluorescenti. Di bambini poco o niente. Sarà che nelle ore in cui lo frequento vanno a scuola. O meglio andavano fino a ieri, anche quei due con cui convivo. E infatti mi organizzo…

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