Novantacinque. Tabula rasa
Si sente odore di bruciato. Il marito sta finendo di lavorare, io gironzolo in rete e mi dico che farei meglio a leggere, ma dovrei alzarmi ad accendere la luce e vince la pigrizia dello schermo azzurro.Finché non lo sento, appunto. Acre, pungente. Niente a che vedere con quel profumo di griglia che attira o…
L’amore ai tempi del corona 