Cinquantacinque. La memoria dell’olio
C’è nei gesti una storia che si ripete. Nostro malgrado. Ho finito l’olio e chiedo al marito di aiutarmi a travasarlo dal bottiglione di vetro che ci siamo portati dall’Italia. Sono cinque litri di oro verde regalo della suocera mite e siciliana che lo contrabbanda per posta. Li ho visti quei filari di ulivi, tanti…
L’amore ai tempi del corona 