XLVIII. La bouffe
La strada scivola sotto le ruote. Torno verso casa dopo aver raccontato storie. A una manciata di bambini ai margini del teatro. Seduti per terra in una stanza grande come un francobollo. La destinazione via da qui dovrebbe essere scritta sulle finestre in pennarello rosso. Il mio lupo è feroce, ma mai come la vita…
L’amore ai tempi del corona 